Vagnen är full, och jag blir inklämd mittemot en bebis som ännu inte lärt sig att det inte är okej att glo på andra människor, denna lilla människa får min livmoder att klämta.
Vid centralen kliver nästan alla av och jag får sitta.
Vagnen fylls snabbt igen, helgstinna människor med klirrande kassar. En man ställer sin röv och sin kropp 3 dm från mitt ansikte.
Jag tittar på röven och det är något som inte stämmer. Kläderna han bär, ser lodis ut, fast ni vet riktigt dyra lodiskläder.
Kalsongerna döljer med nöd och näppe den skåra som skiljer höger från vänster, jag kan inte hjälpa att jag glor, tänker att jag sitter med en bebisblick och betraktar en röv.
Klädstilen säger att röven bör tillhöra en medveten mediamänniska som har rötterna på Öfvre men som nu lever i exil på söder.
Men det är något med röven, den hänger liksom, lite som ett par trötta urammade bröst.
Antagligen har han märkt min brännande undrade blick, för vid Mariatorget vänder han sig om, och då får jag min förklaring.
Mannen är helt klart över 60, har en guldring i näsan samt ett "galet" skägg.
JAg får min förklaring, och allt jag kan tänka är
- varför?
Sen kliver det på en väldigt liten man med stor pondus, han sätter sig mittemot mig och hans ben dinglar.
Hans händer är inte större än ett barns, men dom är vackra. Börjar tänka på min Snickares händer, ingen har så vackra händer som han.
Fredag.
Subscribe to:
Post Comments (Atom)
No comments:
Post a Comment